Fin de semana y cambios.

Aires nuevos en noche de domingo.
Regocijo en mi cama, calentito.
Semana de altibajos, muy malo más que bueno.

A modo de cura: los chicos del coro,
amistad y puro entretenimiento,
risas y llantos en el espacio.

Parece broma, pero estoy mejor,
¿Sentido? Pues me lo invento, el que yo quiera,
y sino, cuando muera basta con que se pueda
escribir de mi vida un buen libro, dice Valentina.
O dile si tienes valor a la abuela
de Valentina que su vida no tuvo sentido...
La hostia es chica.

La vida es hermosa siempre,
la vida será hermosa aunque no nos vaya bien.
¿Y si no es bella? Lo será,
tendrás amor y tendrás amigos.

Vuelvo a las andadas de gozar lo diminuto,
poco a poco, paso a paso: disfrutar de los detalles.
Mi camita, ratos humildes en casas ajenas,
comida a bocados, sonidos musicales,
y sobretodo la importante y sensual capacidad de ver colores
en el aire volar, sin víctimas mortales.

Amor, eso mueve mucho.
Belleza, como motor inmóvil.
Felicidad, porque el miedo antes de ser fusilado
no es miedo a la muerte,
sino a dejar de estar vivo.

25-11-2019

Miedo y vacío.

Si es que ambas: miedo y vacío,
pueden darse, ayer me dieron.
Miedo y vacío de todo y de nada.
Abismo transparente de dejar de sentir.
Por primera vez, se me presenta la muerte
y esta vez no me asusta, me invita.
Algo de mí se muere pero un soplo vital
muere a la muerte y la rechaza.
Angustia, prisa y apariencia, la apatía se apoderó de mí,
y pese a aceptar que ahí no hay moral,
 aquello no estuvo bien.
He de agarrar el timón de mi galopar y
descubrirme el pecho para dejar que el vacío me golpee.
Es lo que quiero.
Sé que superar a la naturaleza es ir contra ella, a veces,
es decir, mirarla cara a cara y con grito y llanto
mirar al abismo, ven, voy, no me importa nada.
Tengo suerte, al fin y al cabo no quiero temer al futuro
si tengo buen presente,
aunque más ,e aterra
tener que agarrarme del pasado en el futuro.
"Los pies siempre en la tierra", no creo que eso sea todo.
Mi mundo vive mucho de las nubes y no lo
rechazo.
Mi mundo necesita de la tierra y tampoco lo rechazo.
Tiempo al tiempo.
Vida a la muerte.
Consciencia a la ceguera.
Amistad y esperanza, es lo que cabe esperar.

22-11-2019

A mi habitación camarote.

Habitación propia
por plaza de toros, Graná.
Otoño del 19 en este mi camarote.

Ropero en el suelo con perchas de polvo.
Experiencias como pelusas, y,
polvos suaves sobre mi cama.

Vecinas a mi ventana
gritan ¡Vecino, vecino!
con sonrisas aquí, mis versos mejor escritos.

Paz en el desorden con calor artificial,
paredes de gotelé, que camuflan
las penas que las paredes ven.

Hogar sencillo que complico,
con música ambiental
en este mi primer piso.

Tengo en el salón una canoa
y varios papeles escritos, material de emergencia,
para escapar a la Luna.

Sé que puedo ir, de día a lo lunar,
que hay una vaca que me mira,
con flores entre sus manos.

Con quehacer construyo,
ganas de cocinar, y esta noche:
a Los Cármenes a cenar.

20-10-2019

25/09/19 23:42

Acabo los 18 en 18 minutos.
Acabo toda la vida en una elección,
para hacer aquello que amo infinito.

Continúo donde lo dejé,
en el papel escrito queda,
partícipe del desorden,
cómplice del mal, siempre a la vida
empujado;
siempre a la vida, de ella empapado.

Feliz, en casa hogar,
con gente hogar,
amor, hogar,
fuego hogar y calor hogar,
calor, calor...
Con mis cosas como todas,
más tranquilo y sincero,
ser humano sincero,
ser humano,
humano.

Humano soy con mis limitaciones,
arrojado a la existencia interpretada.
Oda a la vida y a la felicidad me arrojo.
Acepto lo malo y abrazo al vacío,
no me importa.

No sé si con ganas recojo el 19,
de momento no es el 20.

Cojo aire, fuerte, hondo,
comienza, espero con sueños,
el día de mi cumpleaños.

En una semana

En una semana
he crecido siete días,
conocido dos canciones:
me acosté con la poesía.

Cometí lujurioso incesto
teniendo sexo fluido con mi musa
y mi madre tierra:
para mí no es pecado.

En una semana he observado
sin observar que observaba.
De mí nacieron entonces:
la comedia y el llanto.

He bailado conmigo
sin olvidarme de mí,
como siempre hacemos:
al danzar para los demás.

En huna semana he afinado
la incoherencia humana censurada
entre sus pensamientos y sus actos:
no hay hipocresía si confiesas tu deseo.

La vida me supera,
no sé cómo escapar,
no puedo escapar,
el tiempo nunca espera.

17-09-2019

Acabé una vida allá en mi tierra...

Acabé una vida allá en mi tierra,

vida de fantasía en campos de gamusinos

y un amigo me dijo:

            — Partirás, serás feliz y no querrás volver.

Llorando dije que no. Renuncié a ese futuro idílico,

y sin expectativas nací de nuevo: en Graná.

Pronto me di cuenta de que la oscuridad

no era sino sombra, la sombra de una luz futura.

Mirarme en esa gente como en un espejo,

iluminado y lleno de luz.

Gracias a esa flor por mirarme y sonreír

desde allá arriba.

Gracias al grupete por hacerme ser

desde aquí abajo.

Gracias, Granada.

Todo fue rápido, denso, espejo, reflejo

y disfruté del sabor de ustedes como del añejo.

Conseguí perdonarme y disfrutar de dar placer

con mi sangre entrelazando venas

con otros cuerpos

en calurosos abrazos de comunicación

en corazón, espaldas y manos.

No sé quién inventó eso de los abrazos,

pero sé que era cariñosa.

Acabar las rutinas mordiendo mis dientes

rechinando en la mente que esto

acabará.

Acabar los deseos anhelando futuros

inciertos

en el campo de la risa y mi sonrisa siempre

en ella reflejada.

Especular en canciones los impulsos enjaulados

para después consumar en conversaciones

de actos.

Mirarme en esa gente como en un espejo

iluminado y lleno de luz.

Me conocí igual que un gato su reflejo,

igual que un perro abandonado

se reconcilia con su dueño.

Gracias a la divinidad que personifico

por dar sentido en el arbitrio

por darme a vosotros conocer

y por ser cristales limpios.

Cerrar los ojos y ver caras que me miran

y calladas me susurran

afirmando la diferencia

cómplices de la igualdad

que no estamos solos,

que conocemos

al significante y al significado.

Como siempre, como si de revelar se tratara

la oscuridad de tintes rojos

se metió en mi fondo

y con frío trató de romperme la mirada.

Por suerte siempre vuelve a amanecer y,

a modo de girasol perseguí a mis musas

y a mis hadas,

que, en Granada,

siempre tendré que agradecer.

Gracias a ti, a ella, a él y a ustedes,

grandes, brillantes y con creatividad,

mentes

            que amansan al caballo blanco de

discordia,

al caballo que es pelícano y escorpión,

al suicidio de las masas.

Gracias por ratitos humildes

            en casas ajenas

y por compartir vuestro tiempo

con este ser manchado.

Siempre manchado por la espuma de café

vertida,

por experiencias igual de oscuras que las

claras,

igual de buenas que las malas.

Siempre fugitivo tanto del diem como del fugit.

Siempre suicida de pensamientos al considerar

            el final antes de que llegue.

Como el abril de los Celtas,

en este escrito me despido,

gracias a ustedes por escribirlo,

gracias por escribirme y corregir mis acentos

y las vocales de mi boca, al sonreír, al llorar…

Amor y Vida.

            Muchas gracias.

INTERFERENCIAS

Comienza, avanza y

Primer corte

El misil roza la piel y desgarra el alma,

La cuerda se despide de ella misma

Se rompe,

Con calma

La adrenalina

Acelera tu vida

Y comienza la errata.

¿Esto huele a cloroformo? - Resuelve el acertijo

¿Esto huele a cloroformo?
Píxeles de felicidad al ganar un juego.
Así no se nota el sabor a codeina
Vaya árbol pa su tierra
¿Qué pintas, unicornios?
Normal que le de igual
que se muera.
Se cortó el pelo por la alopecia.
La gorda murió de diabetes.
No sé escribir.

Resuelve el texto.

¿Esto huele a cloroformo? - SOLUCIÓN

.........................................................

Solución al acertijo ¿Esto huele a cloroformo?

1 Vaya árbol pa su tierra
2 No sé escribir:
3 ¿Esto huele a cloroformo?
4 Así no se nota el sabor a codeina.
5 ¿Qué pintas, unicornios?
6 Píxeles de felicidad al ganar un juego.
7 Normal que le de igual
que se muera.
8 Se cortó el pelo por la alopecia:
9 La gorda murió de diabetes.

Explicación:

Este poema define el final de la relación de una pareja. En primer lugar se presenta el espacio de la acción (1), están en el campo y no hay ciudad. De este modo comienza una descripción de lo sucedido sin saber describir (2). Al comienzo él intentó matarla sin que se diera cuenta (3). Finalmente fue capáz de matarla por otro método: sobredosis de veneno camuflado tal vez en un zumo (4). Ella, al ver sus intenciones le planta cara y le pregunta por sus intenciones (5) además de anhelar una vida en la que su novio muere antes que ella (6). Sin embargo a él no le importa muera, la mata, se muere, la asesina (7). De este modo se confirma la locura del hombre (8): la imagen de un ser desnutrido y calvo, con ojeras oscuras en los ojos como cuencos. Finalmente a oídos de los demás ella muere de diabetes (9). No será resuelto el texto si el lector no halla en la (9) la solución final, un simple detalle. El lector debe de leer la (9) consciente de que tiene doble lectura. Por un lado la lectura de que es obvio que las gordas mueren de diabetes. Por otro lado la interpretación de que no tiene sentido y de que la (9) es una crítica a aquellos que están seguros de la causalidad de ser gorda y morir de diabetes. El lector completará el acertijo en el momento en el que comprenda el orden del poema y finalmente sea capaz de hallar en el (9) la solución siguiente: La (9) tiene en realidad dos interpretaciones y soy consciente de interpretar que no interpreto ninguna.

Capítulos de mi vida - Mis 12 Huesos Rotos

Capítulo 1

Me contaron que de chico me resbalé en la ducha y me abrí la cabeza, fue ahí la primera vez que me rompí. Imagino a esos padres que con cariño tratan de duchar a su hijo y el hijo no les deja. Parece macabro, pero si estoy vivo y puedo contarlo me parece algo gracioso. Siempre hablan de la filosofía esa de aprender de tus experiencias, yo creo que de aquel golpe no aprendí nada, pero bueno, según cómo y a quién lo cuentes parece el inicio de un monólogo, de este monólogo.

Capítulo 2

Aprendiendo a andar me apoyé en un cajón abierto para estar más estable pero mi fuerza lo forzó a cerrarse, fue ahí, cuando me rompí cuatro dedos. Segunda vez que me rompí, pero ya son cinco partes de mi cuerpo en menos de cinco años. Es una metáfora, si te fijas, no necesitamos las manos para andar, pero sí como herramientas para aprender. Al igual que la caída en la ducha, esta tampoco la recuerdo, me la contaron junto con las anécdotas de que me gustaba comer pelusas. Hoy la gente dice que mis manos parecen de rana, me gusta.

Capítulo 3

Poco después de aprender a andar aprendí a montar en bicicleta. No llevaba casco y es por esto por lo que me rompí la clavícula. Dolor de brazos y espalda poco después de escuchar a mi abuela el típico no vayas tan rápido. Cogí una curva y salí disparado como los motoristas famosos que parecen muñecos de trapo dando volteretas. Llevaba una camiseta negra con un sol y una luna. Recuerdo la camisa ya que en el hospital tardaron en quitármela pues me dolía mucho. Esta fue la tercera vez que me rompí y ya llevaba seis.

Capítulo 4

Nunca me gustó el fútbol. Un día en el Parque de la Paz me caí haciendo equilibrio en un balón. Ese día me rompí dos huesos: el cúbito y el radio. Siempre imagino en mi brazo un cubo de hielo azul y un alambre similar al radio de una bicicleta. Es por esto por lo que recomiendo siempre llevar casco. Cuarta vez que me rompí con ocho huesos de historial.

Capítulo 5

Unos años después, en el mismo parque, disfruté de mis vacaciones de verano con mi bmx. Hacía mucho calor y es posible que estar deshidratado me afectara. Recuerdo imágenes como de estar soñando tras haber perdido el conocimiento. Pasé de estar encima de la bici a escuchar a mis amigos de entonces gritos de escalofriantes causas. Me compré un helado de hielo para aliviar mi rodilla inflamada y mi cara ensangrentada. Me caí concretamente contra una rampa de skate. Tras hacer chistes a desconocidos haciéndome pasar por un participante en una pelea callejera, vi a mi tía en su coche y me llevó a casa. Comencé a sudar y pasarlo mal cuando mi rodilla se enfrió. Tras tres días de ocultar lo sucedido a mis padres como si de una caída normal se tratara, confesé con cuarenta de fiebre a mi madre que no fue un traspié en la acera, que fuéramos al hospital. Me llevaron a un hospital y tras una pequeña anestesia que no sirvió de nada en la misma consulta me extrajeron toda la sangre infectada de la rodilla y me escayolaron. Fueron un par de días ingresado en aquel hospital de Llerena. Me rompí la epífisis tibial. Según el doctor que me intervino allí, llego a haber dado un par de pasos más y habría sido muchísimo más grave. No tenía ni trece años y ya llevaba nueve huesos.

Capítulo 6

Tras unos años de reflexión filosófica sobre la vida, en el mismo parque donde anteriormente sumaban ya tres huesos en mi historial, me puse el casco que realmente me salvó la vida, o al menos la vida consciente. Me caí de una rampa haciendo skate. Me doblé el brazo. Me rompí el mismo brazo que años antes unos metros mas cerca también sufrieron. Esta vez, sin pensármelo yo mismo con mi otra mano fui capaz de poner casi en su sitio la forma de mi extremidad. Tras frases surrealistas de un primo que allí estaba como no te has hecho nada o eso no está roto (para tranquilizarme) me ataron en el hospital el bíceps por un lado y los dedos por otro, de manera que una profesional fue moldeando mi brazo a su antojo, quedó perfecto. Sin embargo, semanas después los huesos no estaban en su sitio, por lo que me operaron. Dos clavos internos en cada hueso me penetraron. Y otra vez volvieron a ingresarme a final del verano para quitarlos. Seis veces me rompí y aquí llevaba ya once huesos. Aprendí vida, destino y felicidad. Saber que sin casco habría muerto me causó un poco de ansiedad, pero, al fin y al cabo, sé que sólo era filosofía sin designarse a si misma como filosofía, pues no conocía esta disciplina.

Capítulo 7

Seis meses después de aquel brazo, me golpearon en kárate y me rompí un dedo. Recuerdo mirar mi dedo el cual se había dividido. Las dos falanges externas no estaban en su sitio. Miré a mi alrededor, me tapé la mano por si había personas en el “dojo” aprensivas a esas cosas y fui a mi maestro. Él avisó a un compañero que trabajaba en el hospital y me subió a su espalda, colocó mi mano enfrente suya y moldeó mi dedo a su gusto para recolocarlo. Me rompí una de las falanges, la suma hacía doce y ya iban siete veces las que me rompí.

Capítulo 8

Quitando corazones rotos y allegados fallecidos, esas fueron hasta hoy todas las veces que me rompí.

Recuerdo contar esta historia muchas veces, pues me preguntan, es curioso y me lo tomo siempre con humor. He aprendido mucho de mí y de los demás. Hoy estudio filosofía y me encanta. He estado toda mi vida filosofando y conocí la filosofía como tal cuando ya me rompí todos esos huesos.

Filosofía en la amistad, en la soledad, en las lecturas, en rehabilitación y en la noche.

Doy gracias al destino por hacerme ser quien soy y me doy gracias a mí como si de un bucle se tratara.

Trayectoria de un amigo

Al comenzar, claridad y grises metálicos. Vi a seres similares a mi futura dueña, pero con máscaras que ocultaban sus bocas. Todos ellos me miraban según yo avanzaba por la pasarela que me llevaba a mi destino. Tuve bastante miedo, pues pese a entender todo cuanto me rodeaba, era mi primera vez en esto. Me encerraron en aquella caja. Tras 32 horas de viaje en un vehículo descomunal, sin cambiar yo ni ninguno de mis camaradas la posición, llegamos al destino.

Durante varias semanas solo escuchaba a ruidosas personas que andaban a mi alrededor. No veía nada. Poco a poco, mis camaradas se iban marchando. Ellos, estaban delante de mí y yo sabía que algún día sería yo el primero de la fila. En efecto, el día que se llevaron al camarada que iba delante de mí, también me fui yo, pero no con él, sino con Vero.

Al comienzo eran risas. Tras unos días en oscuridad, un día de color me abrió y no me soltó en todo el día. Conocí a todos sus parientes. Max demostraba su cariño conmigo a su manera, era asqueroso, pero nunca pude quejarme. Vero me dio clases de teatro, de cocina e incluso hacíamos deporte juntos. Con los años, la confianza fue en aumento.

Un día como otro cualquiera me olvidó.

No volví a ver otra cosa en mucho tiempo salvo el blanco de la estantería. Con los años, veía peor debido al desgaste del polvo en mis ojos.

Otro día pasó y así han pasado ya 123 años. La hija de Vero me metió en una caja cuando su madre murió. Llevo desde entonces con la pierna doblada entre la vieja máquina de escribir y los libros que estaban en mi estantería. Al menos ahora disfruto del silencio en el que fui gestado. La nada profunda, aunque con la rodilla doblada. He tenido tiempos peores. Desde que vi a Vero por última vez hasta su muerte, he estado mirando a la balda superior a mí de la estantería en la que me dejó. 

Nunca quiso saber más de mí. Yo la percibía cerca siempre, pues al comienzo compartíamos habitación. Escuché durante años los gritos de placer que Vero tuvo conmigo, pero con otro. Con César: Voz de cuerpo fuerte y atractivo.

Se casaron, tuvieron una hija y dos mellizos cuando Ana cumplió los 11. 97 años después del nacimiento de Ana, le vi la cara por primera vez, cuando de mis ojos limpió el polvo, me miró y me dijo que si yo hablase estaría por contar muchas historias sobre su madre, por siempre desconocidas.

No sé qué me depara el futuro, nunca entendí aquello de la muerte, aunque creo que la he pasado. 

Os juro que no hay nada más oscuro y doloroso que esto, escribir desde la nada. Oscuridad en un lugar seco, dolor de haber vivido más de la mitad de mi vida con y sin mi Vero.

RAFAEL LECHOWSKI - EL ARTE DE DESAMAR - COMPLETO - LETRA - TODOS LOS ACTOS

EL ARTE DE DESAMAR

  

RAFAEL LECHOWSKI

https://albertoballesteros.blogspot.com/p/el-arte-de-desamar-acto-i-introduccion.html

RAFAEL LECHOWSKI - EL ARTE DE DESAMAR - COMPLETO - LETRA - TODOS LOS ACTOS

Etimología de un abrazo:

«Si elijo una letra , que sea siempre la A»

Tras varios años, hablé con ella, la abracé.
Años de amor, locura y vida casi sin ella.

En un abrazo, mis manos susurraban a su pelo
quédate
no puedo, me decía con las suyas.
Que mal esto del tiempo y el pasado, aunque bueno,
rápido, cierra los ojos y que no acabe,
se va a acabar y no te quiero soltar
lo sé, decían las lágrimas de mi mano al pelo
de su espalda.

Aunque al final siempre es un hasta luego.
Te quiero siempre, por enseñarme que el tiempo no es unidad de medida.

Nudo. Nada. Nihil: Al morir la vida eterna.

Nudo. Nada. Nihil: Al morir la vida eterna. La Muerte. Mueres. Tomas conciencia de tu perecer en el mundo. Te diriges al más allá. Antes de marchar para siempre, antes de abandonarlo todo eternamente, sólo puedes marchar con un recuerdo. Sólo un recuerdo. Toda una vida finita para morir una vida eterna. Una vida eterna con un sólo recuerdo. 

Tras días de reflexión.

Adrenalina. Polvos mágicos. 

Caída. Golpe. 

Sácame de aquí.

Nudo. Nada. Nihil. 

No puedes escapar.

¿Qué te llevas?

Vivir para contarlo.

Insultos al Público. 08/05/2019

"La magia de haberme perdido con ella"

¿Qué tiene Graná,
que perderme con ella es encontrarme?

Paseo feliz en los tristes,
la alhambra nos observaba,
las miradas sujetaban la tensión,
que en Albayzin soltaron, se cerraron.
Su boca y la mía se fundieron
en un intercambio caluroso de amor.

Miradas de complicidad,
travesura y ganas de que la magia del sexo nos insulte y nos golpee.

El raciocinio se interpone para crear
la autoconsciencia y la ternura, no atrasa.
Inspirados bajo escorpio, su mirada y la mía,
la estrella más bonita junto al loco más feliz.

Momentos infinitos, instantes perfectos.
Conversaciones llenas de todo.
Tensión resuelta por Gran vía y amor en los abrazos.

Una maravilla de rato, de personas que, felices,
pasean como si acabara de amanecer en Graná.

La sonrisa que guarda una totalidad,
un sentimiento sin nombre.

«Los objetos y los actos, eran lo que aparentaban ser»
O eso quiero creer, que, sea como fuere,
lo recordaré por siempre como una noche,
una aventura sin igual con sexistencialismo

o tal vez, ¿lo típico?

una locura de dos sin rumbo,
una gran actitud de vividores,

o tal vez, ¿lo común?

Sea como fuere, te aseguro que en Graná, nada se repite y todo es único, efímero y para siempre.

En silencio con miradas y verbos, te digo bajo sábanas de invierno, que estoy bien, que todo va bien y que nada pasa. En silencio con sonrisas en los ojos, te miro agradecido por ser y haber sido tú la que está - ahora a 10000km - al otro lado de la cama.

Primavera

Primavera es poesía escrita,

Libro que tras un año se abre y acontece.

Leer a los árboles, amar las letras del aire y

Observar la caligrafía de las gentes

Cuando andan,

Cuando amanece.

El color de las consonantes cuando suenan

O las sílabas de su sonrisa cuando la ves a veces,

Son rasgos de esta poesía material

Que es la estación de unos meses.

El amor también aflora.

Las casualidades que recorren los acentos,

Hacen que un orgasmo sea, mejor, con tilde,

Pleonasmo de disfrutar cada momento

Sonidos verdes, naranjas y amarillos,

Trinidad de estos meses,

Donde cada aurora es más única,

Donde cada ocaso adormece.

Un marcapáginas

Me gusta poner en ella.

¡No te muevas! Paremos el tiempo y observemos

El instante que nos une y nos separa, que no se espera.

Lo mejor es abrirlo y

Leer sin saber por dónde vives.

Disfrutar así de esta tregua marchita,

De aquella persona que nos escribe

En encuadernación de esperanza y margaritas.

La víspera

Momento de espera y certeza.

Saber a ciencia cierta lo que sucederá.

La magia de la víspera,

La magia y las ganas de querer

Que eso que pase, haya pasado.

Después de la víspera,

Podrás pensar a color,

Podrás poner nombre a esas personas

Que en la víspera no sabías nombrar,

Recordar sucesos, que esperabas, pero no sabías

Cuales serían.

Abrir un regalo,

El primer día de clase, de teatro…

Una cita a ciegas, o mejor aún,

La víspera de una mágica víspera del día siguiente,

Sea cual sea.

Déjate sorprender por esa magia,

Tanto la de antes como la de haber vivido

Aquello que, a ciencia cierta,

Sabías y no sabías.

23/04/2019

Espacio, amor...

Espacio, amor
Amor espacial.
El espacio con amor,
es una espiral.
Gira que gira, el aro,
de la vida.
De vuelta al mismo sitio,
pero contigo, siempre más lejos.

Sobre La Locura

-Esto no es poesía-

Es que, desde que nacemos

Nada tiene sentido:

Vivir es contradicción,

Pasar el tiempo es acción,

Dios es un relojero

Que cargando nuestras pilas

Carga a su mula con vida

Que recuerda el tiempo perdido

Vagando en este loquero

Que nuestra madre nos dio.

Donde lo casual, el destino y el recuerdo,

Es donde emerge en un cuerdo,

La locura en satisfacción,

Crítica y especulación

Para aquellos que te observan

Riendo y llorando a la vez

Sabiendo que tú estás loco,

Con mirada perdida o de pez,

Mirando los ojos muertos

De aquellos seres humanos

Que viven en la vejez.

Todo pasa por nada

Y sin saber por qué pasa

El loco sigue viviendo.

La vida vacía es su casa

En la que el loco construye

Realidad, deseo y sueños

Para pisar en el suelo

Y no caer al vacío

De este desierto frío

En el que vivimos los locos.

‘’Protagonista de tu propia vida’’,

Eso sabe aquel de ojos perdidos,

Perdido en la realidad,

Que él mismo construyó

En su mundo, solo,

Sólo con él mismo habla,

Sólo con él mismo llora.

Pues sabe que uno sólo no son dos,

Añora los tiempos pasados,

Dónde la loca infancia soñó.

Al amanecer no lo nota,

A mediodía lo rechaza,

Es a la tarde cuando nace

Y hace del sol una imagen

Para creerse aurora,

Para ver en los ojos,

Ajenos a él, la reciprocidad,

Que nunca llega,

Que nunca ve.

Él se engaña o explota.

Llega la noche,

Se arropa, se hace chico.

Nunca le miran, ahora menos.

Se agarra a la manta,

Ojos cerrados, se ve bicho.

Ve que le ven, tiene miedo.

Se agarra a la noche,

Confía en su vida

Y arropado con mentiras

Para salvarse: piensa en flores.

Pero no todo es oscuro,

Por fuera en sus adentros

Hay luces y margaritas

Viviendo por un embrujo,

Que beben uno entre cientos,

Grita y se desnuda siempre

Entre afiladas miradas.

Brillantes son sus ojos

Habla con purpurina

El surrealismo del mono.

El loco amor del loco

La locura se lo come.

Cuando la locura te come

Y dejas de poder llamarte,

La locura mala, -que yo digo-

Abunda y mueres.

Pues de la que hablo y

Defiendo, es de la locura,

La buena, la vitalista,

La epístola de loca cordura.

El azarías: Azar locura la mía.

Matar a otro ser humano,

Por amor a un animal,

Milana bonita -acaricia-

Con micción en sus manos.

Esa sonrisa sin dientes,

Ese surrealismo humano,

Ese bostezar y suspirar,

Sabiendo que la tierra mía

La razón me ha robado.

Amante del dadaísmo

La piedra roseta del todo,

Las piedras tienen vida

Y con los pies en el lodo:

Locura todo lo cura.

Fango que me sube y me coloca

Una vez dentro, sales

Lo ves todo sucio, limpio.

Es decir, la locura es esas gafas,

Que te pones y no te puedes quitar.

Es la locura

Suave vital confianza.

La locura te adormece,

Al son del sol que anochece

La intención de observar.

Oscura racionalidad

Ciertamente apagada.

Ubres explotan y derraman

Ramos de margaritas

Abrazando nuestro mundo, Madre Tierra.

El pleno arrepío,

La fatalidad de morir,

Llorar y ser bella,

Lo bueno de vivir,

Llanto que no consuela,

Grito que degolla,

Aullido que pide ayuda,

Escritos que no se leen,

Comida que se pudre,

Locura, sobre la Locura.

Camisa Talla Gris

La imagen presenta una pared flanqueada por el marco batidero de una puerta, y a la izquierda una esquina. Es mágica, el perímetro de la imagen en la zona superior e inferior, sumado a los trazos que dejan en la percepción la esquina y el marco, crea una forma de cuadrilátero trapecio, perfecta. Esta forma, no paralelepipédica, centra su área en una camisa sobre la pared.

En cuanto al color, abunda el gris pero la madera del marco de la puerta es marrón y nos deslumbra la sencillez de la telilla alegre, azul campánula, bajo el canesú triste de cara larga.

La camisa es amorfa. Comienza con un canesú triste, sisas como la plebe de la arrugada sociedad que la camisa compone y dos mangas: la manga izquierda presenta muchas arrugas sutiles que recuerdan a sardinetas tristemente horizontales, la manga derecha no tiene interés. Y qué decir de las dos arrugas principales de la espalda de la camisa. Una de ellas, la de la izquierda, presenta una sombra, ¿acaso hay alguien con una luz enfocando solo a ella para que yo lo notifique aquí?

La camisa tiene una mancha. ¿Es agua,  sudor? ¿Le han echado el sudor solo para la foto?

Lo que sí afirmo, es que salta a la vista la semejanza entre la forma de la mancha con la silueta que tiene la Isla de Palau Singkep, del sur del Kepulauan Riau, pero con cabos y golfos menos pronunciados en la mancha. Es más, seguro que ese no era el propósito.

Aún así, os quito las dudas pues solo hay que verla para darse cuenta de su propietario okupa. El okupa Paco (por ejemplo) vive en una casa ocupada y tiene poca ropa. Es un tío humilde de unos 28 años, muy envejecido debido a la droga, pues consume alcohol desde los 15. El pasado octubre fue a la feria. Paseaba cabizbajo, marcaba la 1 su reloj, que días antes encontró en un bolsillo que no era suyo, cuando sintió un fuerte golpe, un fuerte dolor, parecía que el alcohol le había matado.

Así fue, se giró y vio al que le estampó la botella en la espalda. La pandilla del niñato no estaba lejos, pero era tal el cansancio de Paco, el okupa, y su falta de reflejos, que comprendió que nada se puede hacer con esos niños. Les perdonó, pues no saben lo que hacen. Él perdió mucho por el alcohol, ahora, era el alcohol el que le golpeaba.

Llegó a casa y sentado en su cama frente a la camisa que acababa de quitarse, la miró llorando y fotografió la pena de su vida. Un espejo. Una metáfora.

Cómo Paco iba a saber, siendo pobre, tenía móvil; ni que aprovecharía el impulso de su éxtasis momentáneo para enviar la foto de su miseria a un centro educativo y ser su imagen la elegida para el I Concurso de ‘’Palabras para una imagen’’.

Aquel okupa, jorobado, se quedó sin palabras.

IV/2018

Poema Triste.

Estoy solo
o acompañado de mi.

Esto es un poema triste.
Vivimos en sociedad,
excusa barata para los que están solos.

No puedo salir de mi
o estoy solo.

Me da miedo pensar
que todo lo externo es teatro,
que sólo hay sonrisas falsas,
que al llegar a casa,
la gente del pasado me olvida.

No es egocentrismo,
es esperanza de amor recíproco,
de amistad sana o sociedad verde.

Somos presente, pero el pasado (quiero pensar) fue real.

25/02/2019

Libertad afilada.

Ella, libre.
Yo, libre.
¿Y me encadeno?

El filo de la libertad
te corta y disfrutas el dolor
sangre que recorre tu amargura
mientras la serenidad se esconde,
y la buscas.

Amargo sé que no hay nada mejor,
que el amor libre entre dos o mil,
entre almas que se tienen y no,
que se quieren y no
que el amor, aunque no mata, puede
romperte,
a cambio, /soy libre/.

10/02/2019

Idealismo, Deseo y Utopía.

Dolor en ti
al querer a alguien
y saber que lo mejor
es dejarla libre.

La libertad
arma cargada de posibilidades
te aleja de quien amas
aunque esté cerca.

Amor libre
que no triste,
deseo de fallar
a una distancia cercana.

La quiero conmigo
pero libre
la quiero entera
pero con amor.

Una amistad cargada
de tensión, aunque,
solo por mi parte.
Según algunos, tensión necesaria en la amistad,
romperla es el fin.
Según otros, no sé.

¿Yo?, esperar a Godot,
lo absurdo de dejar pasar el tiempo,
lleno de libertad,
encerrado en mi mente,
siempre por si acaso,
''nunca jamás por siempre''.

Idealismo, Deseo y Utopía,
acción materializadora de mierda,
y si fuera poco, jaula que
impide conocer al amor de mi vida
que fuera de ella sé que se encuentra.

II, 2019.

La juventud buscando y alcanzando metas.

La vida es quehacer,
La Juventud: pretende, anhela y ansía.

Es en esa búsqueda, donde la meta no existe,
y es que lo que le causa sangre,
no es mas que el suelo y el diamante no eterno.

Ella, tullida se extraña y llora.
Más tarde descubrirá que la vida
es de color rosado, morado y verdoso. Puro golpe.
Ella, afligida, se extraña y llora.

II/19

Fin del cole - Escrito en un banco... de ''Vida Escolar''

Llorando de alegría

Un lugar dejé atrás,

Nunca me trataron mal

Pero la gente era fría, y el frío quema.

Recuerdo con color rojo en los llorosos ojos,

Clases de lengua en invierno,

Matemáticas con azul,

Primaveras de blanco roto.

Lágrimas cuchillas de sal,

Gritos de gran esperanza,

Donde la justicia era injusta.

Y jinetes lenguas de fruta,

Traté de encontrar la paz

Y en/ella nunca

me encontraba.

Patinaje en pis de baño,

Suelos de los moratones,

Canasta de fútbol en árbol

Donde un balón fue encontrado.

Niños monodeporte,

Niñas oseatendencias,

Dos amigos encontré

De gran personal esencia.

Un gran calor interno

En un invierno muy frío,

No dejaban hacer amigos.

No dejaban ser una misma

A personas diferentes

Diferente el raro niño.

2018

Gestión del tiempo

El tiempo jamás debe ser causa del dolor de los ojos que miran.
El tiempo debe entrar en ti y causar dolor en tus entrañas.
El tiempo pasa y no lo debes esconder, debes asumirlo en ti.
El tiempo hay que gestionarlo desde fuera, sin mirar a fuera.
El tiempo va rápido.
El tiempo va lento.
En los instantes perfectos jamás estarás.
Eternamente.

La juventud buscando y alcanzando metas.

La esencia de uno de mis hogares

Los obreros del Empair Esteit

Poesía y mas... de ''Aprisa, el tiempo es poesía''

Era sé una vez
Y fue
Lo que se supone que es poesía
¿Qué es poesía?
Dices mientras clavas
Esta vez una astilla temporal
Rompiendo todo sistema
En mi tullida esfera azul.

Era sé una vez
Lo que ha sido
Gracias al tiempo
Mi poesía.
Que a mi parecer engloba todo aquello con intención de serlo.

Viaje astral a la entropía estamos
condenados.
No me quejo de no volver a aquel mundo del
ayer que en apariencia es distinto y pensamiento es distinto,
aunque realmente es el mismo, el mismo, él mismo.

Alabado sea.

¿Existe la poesía? ¿Damos a luz la?
¿El tiempo es poesía o simple frase sin alma?
¿Es el alma poesía? Ya lo creo, bienvenida
a casa.
Alma en el cuerpo, mísera casa.

Ha tiempado el paso
            .

20/01/2018

Mis primeras rimas; a quien mi primera palabra-

" Te quiero, te amo, te adoro,
te llevo a los toros,
te compras un mono,
después un loro,
te secuestra un moro
y yo te añoro. "

-Mi poesía de todas las noches, a mi madre.

Es real.
Ni me gustan los toros, ni tengo nada en contra de
los moros, ni de nadie. No al maltrato de animales,
sean monos o loros. Sí al amor.
Rondé los 6 cuando en mi mente, noche tras noche,
me despedía al dormir, al dormir también mi madre,
era poesía, también el verso que inventé.
Lo hice sin saberlo, pues la poesía es un nombre
muy posterior en mi vida. Como quien piensa en
la existencia desde que nace (servidor) y al leer y
estudiar filosofía se da cuenta de que eso "ya lo
pensó otro", encima le puso nombre.
Era ritual, ya no, veo que porque no
hace falta decirlo a nadie. Con ella se
sobreentiende. ¿O es excusa para no sentirme culpable?
Lo cierto es que el -te quiero- era suyo,
el último. Ley de mi pensamiento. La última palabra
que había y he de escuchar antes de dormir
es la suya. Mi reina absolutista cuyo poder es
único y no hay separación. Amor.
Lo que sí se es que salió a mi abuela.
     Ya no está, no es, pero fue y será: La ley
          personal que mi mente, en mi madre
               alberga, también mi abuela.
                    - Te quiero...
                    - Te quiero... cuelga, para.
                    - Shh, Te quiero...
                    - Te quiero...
                    - ...
                    - ...

--

20/02/2018

Inspiro

Experiencias, me aclaro, las recopilo
una
y
otra
en
equilibrio,
detalles
con fuerza
y
brío.
Simples, alargadas por mi, pause               micro-detalle
donde solo las palabras llegan.

20/02/2018

No sé qué hora es, ni quiero

Pues no, no sé la hora, no quiero que pare,
que siga el tiempo, que vuelva a amanecer,
que todo siga tal y como hoy.
Las circunstancias no crean mi yo interior,
eso es cierto, pero ayudan.
Apenas tengo ganas de nada, pues tengo
ganas de todo.

Peldaño a peldaño hoy, empiezo, etapas
trimestrales con cambios paradigmáticos
que crean sabiduría, comodidad y rutinas chulas no,
lo siguiente.

No somos nada, ni yo, pero en mí, lo
soy todo, puta mente pensante e instinto
tartamudo, que habla y evitar queremos.

Dejemos fluir la paz, que existe, pero hay
que dejar que vuele.

04/04/2017

Libre esclavitud

Me siento libre
en mi rutina siento
una alegre esclavitud,
como manta familiar que apretada me arropa
en un cálido gélido invierno de brasero y sopa.

27/03/2017

En un segundo

Quitando anteriores, todo pasa,
miedos, suavemente rápido.
Chasquear, sonoramente,
los dedos, suena.
Como poder todo puede
cual sinopsis nerviosa,
solo contando el paso
de un encabalgamiento o salto.

Es el corchete menos
uno, mas uno, corchete.
Es exactitud de vida o muerte
del blanco al negro, absoluto.
Poderoso sentido el mío para detectar
que todo puede pasar, indetectable todo esto,
pues dejaré de sentir, vivir,
pues en un segundo,
se comienza a dormir.

23/01/2017

Se respira bien en buena compañía

Y con buena compañía, sin duda, clara y

efímera. Experiencias que se viven, gratas

y únicas con sonrisas únicas. Grandes

corazones que pocos brazos señalan,

pues lo muy bueno poco llama la atención.

Se nota, abunda la confianza, hay legalización

de tocarse, no es extraño y mirar a los

ojos comienza a ser natural y mutuo,

que ya es mucho.

Es necesario plasmar esto aquí pues buenos

momentos como el hoy, o se recuerda

o se olvida, pero prefiero volverlos a

vivir.

18/03/2017

Contra la razón

Es amor, impulso de acción,
es cancion,
movimiento divino en contra de la razón.

Inexplicable sonido, imagen o forma,
que de bonito y simple se pasa
desnudo al puro bello natural.

Inunda mi cabeza, mi raíz y mis oídos,
el dulce olor de las olas chocando contra
una piedra, la cual chilla y va muriendo,
de esta muerte nacen otras, creadas para
dar placer y besar mas bocas como la de
mi alma al amor, a lo simple, sin dolor.

12/03/2017

Libertad enlatada

Libertad, te echo en falta
faltas de hecho en mi libre vida.
Supuesta libertad enlatada,
a presión
del alrededor, del exterior.

Globo que no estalla, pero no para de inflarse.
Ganas de salir y opuesta gana de que no salga.

Continua guerra que equilibra un nirvana
neutro y solitario, oscuro y poco libre.

Afán que no consigue su objetivo, no por
él, sino por otros, ¿O sí por él?

Enormes ganas ha de tener, pues decidido está
a cambiar, a salir, a estallar.

04/03/2017

Muero por saber mi sueño

No sé de dónde vengo,
ni lo que más temo, que es a donde voy.
Un destino no escrito al cual
constantemente me enfrento.
Un destino temido por mí, que por él
muero, que por el muero por querer saberlo.

No quiero arrepentimientos de falta de
tiempo en inversión, de un sueño incumplido
a medio cumplir, pués no será falta de deseo,
sino de
tiempo.

Ansioso vivo por saber aquello por
lo que sueño.

Con miedo espero aquello por
lo que muero, aquello llamado
sueño.

22/02/2017

¿A qué?

¿A quién escribo realmente?

¿Dónde estoy?

31/01/2017

Los 14 versos de Fernando Martín

Bienvenido es Fernando aquí,
con amigos es siempre morir
por eso Fernando me da amor a mi,
con muchos chistes, malos, comiendo pis.

Comiendo pis cautivo Barroco.
Meando comida en locura, está loco,
Ni chupo el dedo, ni como moco,
Su barba me pone, poco a poco.

Vivir con él es morir con nosotros.
En su casa está fumando verde
calla boca, come coca.

Ya sé que su vida vale poco.
No lo pienses, sé su amigo y come peces.
No me mires, estoy loca.

16/01/2017 Dadá en mi agenda roja.

Mi conceptismo

-¿Qué te gusta de mi?

-Si respondo a esa pregunta, ni yo sería yo, ni tu serías tu.

15/01/2017

Propósito de perfección

Aquella estrategia de escape
lo clavaron cuando entonces,
materia gris salía,
la visión de su planeta
pasó de sol a luna fría.

Fue esta oscuridad la que
una salida, corriendo a los tristess encarcelados, dió,
mas por mucho que el coloso chillaba,
escasa competencia hacía, a sus dormilones de
los días, aves veían nada...

Todo gracias a un vicio,
sabio aquel que, vino,
vino a darlo, y el que vino a tomarlo,
solo eso entorpecía, su comida por afán,
presos quería tomar.

Rima muy simple dirás,
pues de verbos trata esto,
no fuera por aburrimiento,
no sé quien hacerlo hará.

14/01/2017

Tras las apariencias

Tras esta verdad mentirosa,
fui gestado.
Mentes cerradas, no hermosas,
pues la hermosura reside
en cabezas de mandriles
en cabezas color de rosa.

Color de rosa, como cielo que
inunda el prado,
vuelan pájaros,
¿Tras esta apariencia hermosa,
es todo tan color de rosa?

Ideas irracionales, por irracionales impuestas,
¿Amor, con la mente racional puesta,
existe ser que se te compare?
Y es aquí la solución,
nadie existiría sin ello,
cantan pájaros al cielo,
que el amor,
es la única condición,
no hay conciencia,
debemos usar el corazón,
para salir, de esta triste apariencia.

16/02/2017

Barber shop existentialist

Cada vez que voy a la peluquería
Me corto
Trozos menos de pelos,
Trozos menos de vida
Y no es mentira.

Siempre que visito a la casa de tijeras y navajas
Visito a un yo melancólico.

Preguntas se acercan desde siempre, desde todas las veces que las visito.

¿Están escritas las veces que vengo a cortarme el pelo?
¿Es esto igual que cuando pagas —vida— por un curso que sabes obviamente el número exacto de veces que vas,
con principio y fin—muerte—?

Sí. Pero por qué día del curso voy. No existe infinito en cuanto a cortes de pelo se refiere el peine.

Siempre lo pregunto y agradezco volver a estar aquí, el sonido de las máquinas, la radio con los hits del momento,
El raspa en raso que remueve el sin relieve de los rasgos craneales,
La cara de concentración del Dios de los instrumentos que suenan, zas zas y brrrr o yyyyyye.

El olor, todo es marketing, pero oye, será que aún sabiendo que todo es percepción y psicología yo disfruto, seré raro, pues gracias que lo soy.

Me despido, se que volveré, espero, no se cuál sera la última vez.

Lo que es cierto de esta agonía de pensamientos, he conseguido reducirla a un día cada muchos, en una peluquería, no se cómo pero sí, pues en el pasado acostumbraba por pensarlo siempre, igual que morir era mi vida, ahora reflexiono solo solo aquí, ahora
Y siempre.

23/02/2018 20:36