No me gusta decepcionar.
¿Qué decir?
¿Qué decir cuando la nada
me aterra
y está detrás?
No me gustaría decepcionaros
pero la nada me da miedo
y no puedo verla.
¿Y qué decir?
Hoy me enfrento a un folio en blanco.
Pánico.
No quiero decepcionaros,
veamos:
Decepción, sentimiento del engaño.
No quiero engaños.
No quiero más engaños.
Pero no somos nada
y la nada se esconde.
Ánimo.
El humano actual se debate entre dos destinos: la vida artística y la vida técnica. En la vida artística se busca el color y la forma nueva. En ella se vive la vida con arte, desde el punto de vista del aventurero nómada o del nostálgico estático y sedentario que contempla con destreza su mundo. Ambos dos buscan convivir en armonía. La vida técnica, sin embargo, busca la unidad del mundo por los senderos del acabamiento de la pluralidad de individualidades. Se busca técnicamente el itinerario más corto entre el punto A y B sin importar la forma, el color o el gusto. Sólo se atenderá a lo sensible pero no para servir a la vida, sino para contribuir a la técnica, la producción y la extinción del mundo mismo. Esta última es el ansia en esencia y, por tanto, no cesa ni se sacia. Elija usted el horizonte que prefiera y actúe en consecuencia. Pero sepa que sólo podrá actuar en el primero. En el segundo no hay acción alguna, sólo efectos. ¡Busquemos la causa incausada! ¡Seamos causa de nosotros mismos aunque sea por una vez! ¡Silencio!
Si no me equivoco son las 2:13 de la noche del 12/12/2021. ¿Cómo te lo explico? Llevo más de dos semanas dentro del sueño granadino, de la movida esta de los años veinte, del final del 2021, del auge de la vida en mitad del mundo en crisis, dentro de un poema largo, sin grandes parones. Con el pecho al aire para que hasta el viento me toque. Necesitaba ya una noche como esta, de silencio. Si algo bueno tiene vivir es que no puedes acordarte de todo pues apuntarlo para memorizarlo es tan pérdida de tiempo como disfrutar demasiado de la nostalgia. No obstante, intentaré indagar en el recuerdo para aquí escribir aquello que aunque no puedo fechar, puedo decir que he vivido, que no es poco, que no es fácil... Noches de Tertulia, a veces sobre el escenario, gritando o haciendo algo de comedia con la Oda a Malta [...] Vito contigo fui al huerto de Kiki, a la radio, a la Vega, a una casa abandonada rodeada por grandes cultivos recién cosechados. Contigo comí bocadillo en la Catedral y los días nublados eran cálidos. Varias noches acabé en tu casa con carta encantada fortuita incluida. Allí vi grandes obra artísticas de tu compañero de piso Sergio. Conocí a Duendes [...] Hoy vi a Carmen mi Hippy en san Miguel Alto, en medio del campo. Una casualidad que recuerda al antaño bosque: este. Lucas hará la comunión. Hablé con el cura, hice un examen y una exposición. Hemos grabado podcasts, entre ellos el 1x03 con público. Increíble. Entre el nomadismo y el sedentarismo me diluyo ahora y ¿qué hago? i no quiero trabajar, si ni un handpan sé tocar ¿qué hago? Esperar. A dormir voy, que va tocando.
Antes de que el último humano, el nieto infértil de la totalidad de la humanidad junto a la madre sin hijos del resto de la eternidad desaparecieran para siempre, dejaron encendida la obra final.
El bosque constaba de todo el sistema solar unido por el movimiento de la nueva vida artificial. Los nuevos metales de esta última edad se atraían y repelían con incansable fuerza provocada por la nueva electricidad cósmica. Que fueran duraderos o no no importaba, el Último Software Quántico tenía todo en cuenta y así nunca le faltaba nada. La última gran obra cada vez era mayor, cada vez más infinita.
Tras la muerte de ellos dos, el universo cobijó el movimiento por ellos creado, y este continuó su incesante movimiento por los tiempos de los tiempos alcanzando poco a poco el tamaño colosal del mismo abismal cosmos. La obra, el cosmos, todo uno y uno todo, fue creada por los últimos y en ella estamos los primeros, habitando el bosque de infinito movimiento desde el primer momento: el bosque eterno.
Llorar, porque de nada sirve llorar
porque llorar no me sirve
porque llorar no sirve.
Esquizofrenia.
La gente está loca
la gente está esquizofrenia.
Te juzgo, me juzgas.
Vivimos en un juicio constante
de falsos testimonios
de rotos horizontes
¡Silencio! ya no cabe la protesta.
Pues esta
Se juzga al juzgador esquizoide
que llora porque llorar de nada sirve
porque llorar no sirve
de nada llorar.
Allí estamos donde la salud mental es utopía
donde la esquizofrenia, el pan de cada día
te escuchas y me escuchas
y nadie se escucha
y al mismo tiempo
se callan cuando lo que quieren es gritar
y llorar porque llorar de nada sirve.
Recordar los viajes a la playa
juventudes drogadictas
que se follan en distintas casas
distintas personas
el mismo tiempo
una misma realidad.
"Y llorar porque llorar de nada sirve" era solo un mal recuerdo.
Y llorar porque llorar era el futuro de añorar la casa
de añorar el hogar
y llorar en la esquizofrenia del llorar
disociábamos casas oscuras
y que no somos capaces de aceptar
y lloramos, ¿por qué lloramos?
y llorar de nada sirve, pro qué somos humanos.
Tragedia sin final abierto
tragedia de final cerrado
de pasillo cerrado y oscuro y largo y cerrado
que te atrapa y no puedes salir.
Realidad juvenil de todo aquel que vive
el tiempo de la esquizofrenia que asola al ser humano.
Desdichado ser humano que viola
dichoso ser humano que juzga.
Desdichado ser humano
desdichado ser humano que llora
porque llorando no puede regar su alma
sino llorando...
El llanto del grito del alma que sufre
que no puede cantar
que quiere cantar.
Pero para cantar no hay llanto y si lo hay es canto
nunca llanto. El cante del corazón jondo.
Volar, cantar,
la misma cosa.
Llorar, gritar,
pequeña hermosa
flor que vemos y que nunca somos.
Imposibilidad,
Utopía.
A la flor, a ella queremos llegar
y no podemos
y lloramos porque llorar nada puede.
Que no se olvide la voz.
Que se escuche la voz.
Seamos voces
y gritemos y dejemos
de llorar porque llorar no basta cuando el grito
arrastra la voz del alma.
Gritando en llanto
no sé si conseguiremos más,
pero seremos más.
Seremos gritos,
seremos llanto,
seremos.
Y ellos qué sabrán
Si les envidio o les miro
Con recelo desde aquí.
Qué sabrán ellos del camino,
Del andar sobre el asfalto,
Del bípedo...
¡Qué sabrá el pájaro del pájaro!
Los pájaros.
X/2021
