https://albertoballesteros.blogspot.com/p/el-arte-de-desamar-acto-i-introduccion.html
RAFAEL LECHOWSKI - EL ARTE DE DESAMAR - COMPLETO - LETRA - TODOS LOS ACTOS
RAFAEL LECHOWSKI - EL ARTE DE DESAMAR - COMPLETO - LETRA - TODOS LOS ACTOS
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RAFAEL LECHOWSKI - EL ARTE DE DESAMAR - COMPLETO - LETRA - TODOS LOS ACTOS
Etimología de un abrazo:
«Si elijo una letra , que sea siempre la A»
Tras varios años, hablé con ella, la abracé.
Años de amor, locura y vida casi sin ella.
En un abrazo, mis manos susurraban a su pelo
quédate
no puedo, me decía con las suyas.
Que mal esto del tiempo y el pasado, aunque bueno,
rápido, cierra los ojos y que no acabe,
se va a acabar y no te quiero soltar
lo sé, decían las lágrimas de mi mano al pelo
de su espalda.
Aunque al final siempre es un hasta luego.
Te quiero siempre, por enseñarme que el tiempo no es unidad de medida.
Nudo. Nada. Nihil: Al morir la vida eterna.
Nudo. Nada. Nihil: Al morir la vida eterna. La Muerte. Mueres. Tomas conciencia de tu perecer en el mundo. Te diriges al más allá. Antes de marchar para siempre, antes de abandonarlo todo eternamente, sólo puedes marchar con un recuerdo. Sólo un recuerdo. Toda una vida finita para morir una vida eterna. Una vida eterna con un sólo recuerdo.
Tras días de reflexión.
Adrenalina. Polvos mágicos.
Caída. Golpe.
Sácame de aquí.
Nudo. Nada. Nihil.
No puedes escapar.
¿Qué te llevas?
Vivir para contarlo.
Insultos al Público. 08/05/2019
"La magia de haberme perdido con ella"
¿Qué tiene Graná,
que perderme con ella es encontrarme?
Paseo feliz en los tristes,
la alhambra nos observaba,
las miradas sujetaban la tensión,
que en Albayzin soltaron, se cerraron.
Su boca y la mía se fundieron
en un intercambio caluroso de amor.
Miradas de complicidad,
travesura y ganas de que la magia del sexo nos insulte y nos golpee.
El raciocinio se interpone para crear
la autoconsciencia y la ternura, no atrasa.
Inspirados bajo escorpio, su mirada y la mía,
la estrella más bonita junto al loco más feliz.
Momentos infinitos, instantes perfectos.
Conversaciones llenas de todo.
Tensión resuelta por Gran vía y amor en los abrazos.
Una maravilla de rato, de personas que, felices,
pasean como si acabara de amanecer en Graná.
La sonrisa que guarda una totalidad,
un sentimiento sin nombre.
«Los objetos y los actos, eran lo que aparentaban ser»
O eso quiero creer, que, sea como fuere,
lo recordaré por siempre como una noche,
una aventura sin igual con sexistencialismo
una gran actitud de vividores,
¿Qué tiene Graná,
que perderme con ella es encontrarme?
Paseo feliz en los tristes,
la alhambra nos observaba,
las miradas sujetaban la tensión,
que en Albayzin soltaron, se cerraron.
Su boca y la mía se fundieron
en un intercambio caluroso de amor.
Miradas de complicidad,
travesura y ganas de que la magia del sexo nos insulte y nos golpee.
El raciocinio se interpone para crear
la autoconsciencia y la ternura, no atrasa.
Inspirados bajo escorpio, su mirada y la mía,
la estrella más bonita junto al loco más feliz.
Momentos infinitos, instantes perfectos.
Conversaciones llenas de todo.
Tensión resuelta por Gran vía y amor en los abrazos.
Una maravilla de rato, de personas que, felices,
pasean como si acabara de amanecer en Graná.
La sonrisa que guarda una totalidad,
un sentimiento sin nombre.
«Los objetos y los actos, eran lo que aparentaban ser»
O eso quiero creer, que, sea como fuere,
lo recordaré por siempre como una noche,
una aventura sin igual con sexistencialismo
o tal vez, ¿lo típico?
una locura de dos sin rumbo,una gran actitud de vividores,
o tal vez, ¿lo común?
Sea como fuere, te aseguro que en Graná, nada se repite y todo es único, efímero y para siempre.
En silencio con miradas y verbos, te digo bajo sábanas de invierno, que estoy bien, que todo va bien y que nada pasa. En silencio con sonrisas en los ojos, te miro agradecido por ser y haber sido tú la que está - ahora a 10000km - al otro lado de la cama.
En silencio con miradas y verbos, te digo bajo sábanas de invierno, que estoy bien, que todo va bien y que nada pasa. En silencio con sonrisas en los ojos, te miro agradecido por ser y haber sido tú la que está - ahora a 10000km - al otro lado de la cama.
Primavera
Primavera es poesía
escrita,
Libro que tras un año se
abre y acontece.
Leer a los árboles, amar
las letras del aire y
Observar la caligrafía de
las gentes
Cuando andan,
Cuando amanece.
El color de las
consonantes cuando suenan
O las sílabas de su
sonrisa cuando la ves a veces,
Son rasgos de esta poesía
material
Que es la estación de
unos meses.
El amor también aflora.
Las casualidades que
recorren los acentos,
Hacen que un orgasmo sea,
mejor, con tilde,
Pleonasmo de disfrutar
cada momento
Sonidos verdes, naranjas
y amarillos,
Trinidad de estos meses,
Donde cada aurora es más
única,
Donde cada ocaso adormece.
Un marcapáginas
Me gusta poner en ella.
¡No te muevas! Paremos el
tiempo y observemos
El instante que nos une y
nos separa, que no se espera.
Lo mejor es abrirlo y
Leer sin saber por dónde vives.
Disfrutar así de esta
tregua marchita,
De aquella persona que
nos escribe
En
encuadernación de esperanza y margaritas.
La víspera
Momento de espera y
certeza.
Saber a ciencia cierta lo
que sucederá.
La magia de la víspera,
La magia y las ganas de
querer
Que eso que pase, haya
pasado.
Después de la víspera,
Podrás pensar a color,
Podrás poner nombre a
esas personas
Que en la víspera no
sabías nombrar,
Recordar sucesos, que
esperabas, pero no sabías
Cuales serían.
Abrir un regalo,
El primer día de clase,
de teatro…
Una cita a ciegas, o
mejor aún,
La víspera de una mágica
víspera del día siguiente,
Sea cual sea.
Déjate sorprender por esa
magia,
Tanto la de antes como la
de haber vivido
Aquello que, a ciencia
cierta,
Sabías y no sabías.
23/04/2019
Espacio, amor...
Espacio, amor
Amor espacial.
El espacio con amor,
es una espiral.
Gira que gira, el aro,
de la vida.
De vuelta al mismo sitio,
pero contigo, siempre más lejos.
Amor espacial.
El espacio con amor,
es una espiral.
Gira que gira, el aro,
de la vida.
De vuelta al mismo sitio,
pero contigo, siempre más lejos.
Sobre La Locura
-Esto no es poesía-
Es que, desde que nacemos
Nada tiene sentido:
Vivir es contradicción,
Pasar el tiempo es acción,
Dios es un relojero
Que cargando nuestras pilas
Carga a su mula con vida
Que recuerda el tiempo perdido
Vagando en este loquero
Que nuestra madre nos dio.
Donde lo casual, el destino y el recuerdo,
Es donde emerge en un cuerdo,
La locura en satisfacción,
Crítica y especulación
Para aquellos que te observan
Riendo y llorando a la vez
Sabiendo que tú estás loco,
Con mirada perdida o de pez,
Mirando los ojos muertos
De aquellos seres humanos
Que viven en la vejez.
Todo pasa por nada
Y sin saber por qué pasa
El loco sigue viviendo.
La vida vacía es su casa
En la que el loco construye
Realidad, deseo y sueños
Para pisar en el suelo
Y no caer al vacío
De este desierto frío
En el que vivimos los locos.
‘’Protagonista de tu propia vida’’,
Eso sabe aquel de ojos perdidos,
Perdido en la realidad,
Que él mismo construyó
En su mundo, solo,
Sólo con él mismo habla,
Sólo con él mismo llora.
Pues sabe que uno sólo no son dos,
Añora los tiempos pasados,
Dónde la loca infancia soñó.
Al amanecer no lo nota,
A mediodía lo rechaza,
Es a la tarde cuando nace
Y hace del sol una imagen
Para creerse aurora,
Para ver en los ojos,
Ajenos a él, la reciprocidad,
Que nunca llega,
Que nunca ve.
Él se engaña o explota.
Llega la noche,
Se arropa, se hace chico.
Nunca le miran, ahora menos.
Se agarra a la manta,
Ojos cerrados, se ve bicho.
Ve que le ven, tiene miedo.
Se agarra a la noche,
Confía en su vida
Y arropado con mentiras
Para salvarse: piensa en flores.
Pero no todo es oscuro,
Por fuera en sus adentros
Hay luces y margaritas
Viviendo por un embrujo,
Que beben uno entre cientos,
Grita y se desnuda siempre
Entre afiladas miradas.
Brillantes son sus ojos
Habla con purpurina
El surrealismo del mono.
El loco amor del loco
La locura se lo come.
Cuando la locura te come
Y dejas de poder llamarte,
La locura mala, -que yo digo-
Abunda y mueres.
Pues de la que hablo y
Defiendo, es de la locura,
La buena, la vitalista,
La epístola de loca cordura.
El azarías: Azar locura la mía.
Matar a otro ser humano,
Por amor a un animal,
Milana bonita -acaricia-
Con micción en sus manos.
Esa sonrisa sin dientes,
Ese surrealismo humano,
Ese bostezar y suspirar,
Sabiendo que la tierra mía
La razón me ha robado.
Amante del dadaísmo
La piedra roseta del todo,
Las piedras tienen vida
Y con los pies en el lodo:
Locura todo lo cura.
Fango que me sube y me coloca
Una vez dentro, sales
Lo ves todo sucio, limpio.
Es decir, la locura es esas gafas,
Que te pones y no te puedes quitar.
Es la locura
Suave vital confianza.
La locura te adormece,
Al son del sol que anochece
La intención de observar.
Oscura racionalidad
Ciertamente apagada.
Ubres explotan y derraman
Ramos de margaritas
Abrazando nuestro mundo, Madre Tierra.
El pleno arrepío,
La fatalidad de morir,
Llorar y ser bella,
Lo bueno de vivir,
Llanto que no consuela,
Grito que degolla,
Aullido que pide ayuda,
Escritos que no se leen,
Comida que se pudre,
Locura, sobre la Locura.
Camisa Talla Gris
La imagen presenta una pared flanqueada por el marco batidero de una puerta, y a la izquierda una esquina. Es mágica, el perímetro de la imagen en la zona superior e inferior, sumado a los trazos que dejan en la percepción la esquina y el marco, crea una forma de cuadrilátero trapecio, perfecta. Esta forma, no paralelepipédica, centra su área en una camisa sobre la pared.
En cuanto al color, abunda el gris pero la madera del marco de la puerta es marrón y nos deslumbra la sencillez de la telilla alegre, azul campánula, bajo el canesú triste de cara larga.
La camisa es amorfa. Comienza con un canesú triste, sisas como la plebe de la arrugada sociedad que la camisa compone y dos mangas: la manga izquierda presenta muchas arrugas sutiles que recuerdan a sardinetas tristemente horizontales, la manga derecha no tiene interés. Y qué decir de las dos arrugas principales de la espalda de la camisa. Una de ellas, la de la izquierda, presenta una sombra, ¿acaso hay alguien con una luz enfocando solo a ella para que yo lo notifique aquí?
La camisa tiene una mancha. ¿Es agua, sudor? ¿Le han echado el sudor solo para la foto?
Lo que sí afirmo, es que salta a la vista la semejanza entre la forma de la mancha con la silueta que tiene la Isla de Palau Singkep, del sur del Kepulauan Riau, pero con cabos y golfos menos pronunciados en la mancha. Es más, seguro que ese no era el propósito.
Aún así, os quito las dudas pues solo hay que verla para darse cuenta de su propietario okupa. El okupa Paco (por ejemplo) vive en una casa ocupada y tiene poca ropa. Es un tío humilde de unos 28 años, muy envejecido debido a la droga, pues consume alcohol desde los 15. El pasado octubre fue a la feria. Paseaba cabizbajo, marcaba la 1 su reloj, que días antes encontró en un bolsillo que no era suyo, cuando sintió un fuerte golpe, un fuerte dolor, parecía que el alcohol le había matado.
Así fue, se giró y vio al que le estampó la botella en la espalda. La pandilla del niñato no estaba lejos, pero era tal el cansancio de Paco, el okupa, y su falta de reflejos, que comprendió que nada se puede hacer con esos niños. Les perdonó, pues no saben lo que hacen. Él perdió mucho por el alcohol, ahora, era el alcohol el que le golpeaba.
Llegó a casa y sentado en su cama frente a la camisa que acababa de quitarse, la miró llorando y fotografió la pena de su vida. Un espejo. Una metáfora.
Cómo Paco iba a saber, siendo pobre, tenía móvil; ni que aprovecharía el impulso de su éxtasis momentáneo para enviar la foto de su miseria a un centro educativo y ser su imagen la elegida para el I Concurso de ‘’Palabras para una imagen’’.
Aquel okupa, jorobado, se quedó sin palabras.
IV/2018
IV/2018
Poema Triste.
Estoy solo
o acompañado de mi.
Esto es un poema triste.
Vivimos en sociedad,
excusa barata para los que están solos.
No puedo salir de mi
o estoy solo.
Me da miedo pensar
que todo lo externo es teatro,
que sólo hay sonrisas falsas,
que al llegar a casa,
la gente del pasado me olvida.
No es egocentrismo,
es esperanza de amor recíproco,
de amistad sana o sociedad verde.
Somos presente, pero el pasado (quiero pensar) fue real.
25/02/2019
o acompañado de mi.
Esto es un poema triste.
Vivimos en sociedad,
excusa barata para los que están solos.
No puedo salir de mi
o estoy solo.
Me da miedo pensar
que todo lo externo es teatro,
que sólo hay sonrisas falsas,
que al llegar a casa,
la gente del pasado me olvida.
No es egocentrismo,
es esperanza de amor recíproco,
de amistad sana o sociedad verde.
Somos presente, pero el pasado (quiero pensar) fue real.
25/02/2019
Libertad afilada.
Ella, libre.
Yo, libre.
¿Y me encadeno?
El filo de la libertad
te corta y disfrutas el dolor
sangre que recorre tu amargura
mientras la serenidad se esconde,
y la buscas.
Amargo sé que no hay nada mejor,
que el amor libre entre dos o mil,
entre almas que se tienen y no,
que se quieren y no
que el amor, aunque no mata, puede
romperte,
a cambio, /soy libre/.
10/02/2019
Yo, libre.
¿Y me encadeno?
El filo de la libertad
te corta y disfrutas el dolor
sangre que recorre tu amargura
mientras la serenidad se esconde,
y la buscas.
Amargo sé que no hay nada mejor,
que el amor libre entre dos o mil,
entre almas que se tienen y no,
que se quieren y no
que el amor, aunque no mata, puede
romperte,
a cambio, /soy libre/.
10/02/2019
Idealismo, Deseo y Utopía.
Dolor en ti
al querer a alguien
y saber que lo mejor
es dejarla libre.
La libertad
arma cargada de posibilidades
te aleja de quien amas
aunque esté cerca.
Amor libre
que no triste,
deseo de fallar
a una distancia cercana.
La quiero conmigo
pero libre
la quiero entera
pero con amor.
Una amistad cargada
de tensión, aunque,
solo por mi parte.
Según algunos, tensión necesaria en la amistad,
romperla es el fin.
Según otros, no sé.
¿Yo?, esperar a Godot,
lo absurdo de dejar pasar el tiempo,
lleno de libertad,
encerrado en mi mente,
siempre por si acaso,
''nunca jamás por siempre''.
Idealismo, Deseo y Utopía,
acción materializadora de mierda,
y si fuera poco, jaula que
impide conocer al amor de mi vida
que fuera de ella sé que se encuentra.
II, 2019.
al querer a alguien
y saber que lo mejor
es dejarla libre.
La libertad
arma cargada de posibilidades
te aleja de quien amas
aunque esté cerca.
Amor libre
que no triste,
deseo de fallar
a una distancia cercana.
La quiero conmigo
pero libre
la quiero entera
pero con amor.
Una amistad cargada
de tensión, aunque,
solo por mi parte.
Según algunos, tensión necesaria en la amistad,
romperla es el fin.
Según otros, no sé.
¿Yo?, esperar a Godot,
lo absurdo de dejar pasar el tiempo,
lleno de libertad,
encerrado en mi mente,
siempre por si acaso,
''nunca jamás por siempre''.
Idealismo, Deseo y Utopía,
acción materializadora de mierda,
y si fuera poco, jaula que
impide conocer al amor de mi vida
que fuera de ella sé que se encuentra.
II, 2019.
La juventud buscando y alcanzando metas.
La vida es quehacer,
La Juventud: pretende, anhela y ansía.
Es en esa búsqueda, donde la meta no existe,
y es que lo que le causa sangre,
no es mas que el suelo y el diamante no eterno.
Ella, tullida se extraña y llora.
Más tarde descubrirá que la vida
es de color rosado, morado y verdoso. Puro golpe.
Ella, afligida, se extraña y llora.
II/19
La Juventud: pretende, anhela y ansía.
Es en esa búsqueda, donde la meta no existe,
y es que lo que le causa sangre,
no es mas que el suelo y el diamante no eterno.
Ella, tullida se extraña y llora.
Más tarde descubrirá que la vida
es de color rosado, morado y verdoso. Puro golpe.
Ella, afligida, se extraña y llora.
II/19
Fin del cole - Escrito en un banco... de ''Vida Escolar''
Llorando de alegría
2018
Un lugar dejé atrás,
Nunca me trataron mal
Pero la gente era fría, y el frío quema.
Recuerdo con color rojo en los llorosos ojos,
Clases de lengua en invierno,
Matemáticas con azul,
Primaveras de blanco roto.
Lágrimas cuchillas de sal,
Gritos de gran esperanza,
Donde la justicia era injusta.
Y jinetes lenguas de fruta,
Traté de encontrar la paz
Y en/ella nunca
me encontraba.
Patinaje en pis de baño,
Suelos de los moratones,
Canasta de fútbol en árbol
Donde un balón fue encontrado.
Niños monodeporte,
Niñas oseatendencias,
Dos amigos encontré
De gran personal esencia.
Un gran calor interno
En un invierno muy frío,
No dejaban hacer amigos.
No dejaban ser una misma
A personas diferentes
Diferente el raro niño.
2018
Gestión del tiempo
El tiempo jamás debe ser causa del dolor de los ojos que miran.
El tiempo debe entrar en ti y causar dolor en tus entrañas.
El tiempo pasa y no lo debes esconder, debes asumirlo en ti.
El tiempo hay que gestionarlo desde fuera, sin mirar a fuera.
El tiempo va rápido.
El tiempo va lento.
En los instantes perfectos jamás estarás.
Eternamente.
El tiempo debe entrar en ti y causar dolor en tus entrañas.
El tiempo pasa y no lo debes esconder, debes asumirlo en ti.
El tiempo hay que gestionarlo desde fuera, sin mirar a fuera.
El tiempo va rápido.
El tiempo va lento.
En los instantes perfectos jamás estarás.
Eternamente.
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