Oda a la Malta

 ¡Oh, Malta! 

Hija de la barriga 

que place hinchada, 

gran amante de la vida, 

hija de la cebada 

y de tu madre la espiga. 

¡Oh, Malta! 

Hedonista, rubia 

de barrica, tercio o lata. 

Siempre rica, cara o barata 

me sonrojo cuando bajas 

fresquita por mi garganta. 

¡Y si es caliente también! 

¡Y si es del tiempo mejor! 

sobre todo en esas noches, 

esos culos de anteayer 

y las litros que olvidé 

en aquel congelador; 

bendito sea aquel dios Baco 

que satisface mi amor 

quitando esta seca sed. 

¡Oh, Malta! 

Malta de la panza hinchada 

de los tiempos de bonanza 

de los tiempos de la oz, 

del trabajo, la esperanza.

¡Oh, Malta! 

Tu fermento, tu vapor; 

te hecho de menos y en falta 

ya lo recuerdo, tu olor…

II - 2121

Rápida ensoñación excesiva

I

Ahora que el mundo se acaba el humano ha terminado,

en alma y rima consumadas con el fin de su teatro.

Ahora que el mundo no es nada, su cadáver un papel

escrito ahí, los poetas. Que donde el tiempo pasa, arde.

A veces fuiste frontera y a veces sin darnos cuenta

toda cuenta la perdimos, quitándonos primaveras

tan veloz nos has comido ¡Ay el tiempo, ay amigo!

ya no somos lo que fuimos, ya no habita ni el olvido.

II

Del cielo al techo

de la tierra al suelo

y fuimos mientras dormimos

huyendo de los ancestros.

Dejamos pronto las cuevas

para entrar en hormigón,

ciudadelas y colmenas

y pronto la religión

lideraron todo el globo

y estalló en revolución.

Primero la del metal,

agrícola y ganadera,

más tarde fue la burguesa

y con ella la industrial.

Vino la modernidad

y con ella los caciques.

Pronto la guerra mundial 

y el triunfo bolchevique;

había riesgo en libertad

de aquel que quiere ser libre. 

Y tras falsas democracias

el mundo pronto arde en llamas

porque lo hicimos llorar

con todos nuestros conflictos

de la patria y la 'hermandad',

mercado por capital,

y de paso contamino.

Tomo la palabra ahora

para pedir despertar

invocar a un ser humano

que mire su realidad.

¿Dónde irán las oscuras golondrinas

que vuelan por las ventanas

cuando nadie quiera oírlas?

¿Qué pasará con la Alhambra

cuando sólo vivan ciegos

y nadie pueda tocarla?

I - 2121

Bailemos, tranquilos como una llama

de aquello, lo fugaz que se consume;

y fluyamos, sierpe agitada y mansa,

devenir, seamos sol entre las nubes.

Sonidos de acordeón

A Carmen Zulema

  

    Sonidos de acordeón, guitarra con risas, suena

el sol de una primavera en invierno de pradera,

con una voz de sonrisa que acaricia el alma entera.

Hace ya un año casi, quedamos en San Miguel;

los jóvenes vividores, querían ser atardecer.

    Y en aquella oscuridad, el prado se tornó bosque

éramos árboles, hadas, flores y bailaores.

Toda la gente jugaba, a ser felices también

y sin saberlo lo fueron, mirándose unos a otros

como quien se mira ajeno en el amor que es espejo

extraño entre los demás, la vida no es un pesar

y lo que queda de aquello: recuerdos tiernos y buenos.

 I-2021

Nunca desesperes...

 Un soneto es por falta de inspiración

y si es un soneto inspirado

no habrá soneto mejor.

  Lo difícil es hacer poesía

de pleno en inspiración

sin guía, metro o razón.

  Cuando no hay inspiración

echar la vista a los clásicos

siempre es una buena opción,

  pero siempre con el tiempo

la musa que canta, un Domingo

Te elige como creador

XII/2020

Al Amor

 El amor siempre prevalece y no vence 

porque no hay nada que vencer cuando 

lo eres todo.

¡Oh amor! Tan sencillo tú, tan

complicados nosotros... Regocijo estoy

en ti y en mí y en nosotros.

Ama sin conciencia ninguna y 

desenvuelve tu alma

La joven solitaria - Microrrelato.

Ella estaba sentada en el puente romano aprovechando la luz del sol para leer un libro. A su lado un joven pobre y pacífico hablaba consigo mismo en voz alta sobre el desamor de su madre, los castigos de su padre y dirigiéndose a ella gritó:

-      ¡Los topos son verdad! ¡los topos son verdad! -exclamó con locura en sus ojos mirando a la joven que se iba-.

Pero claro, esto se lo escuché decir anoche a esa joven que al igual que yo ahora, también hablaba sola. 

XI-2020

Aquel único lugar.

 Donde a mí me gusta ir

es al cielo de Granada

¡A la alhambra, al Albayzin!

Donde a mí me gusta ir...

Donde a mi me gusta estar

es donde me siento en casa:

Arco, Bib-rambla o Catedral,

donde a mi me gusta estar.

Y es que puede parecer

que en cualquier amanecer

el pecho aquí se me estalla

y al cielo a parar se va.

Lo que nunca puede ser

aquí siempre lo será:

único lugar del mundo

donde el alquitrán es mar.

XI-2020

A los imitadores.

 El destino de los imitadores

no es sino el devenir de lo histórico:

versos pobres en la mente de un rico,

rico orfebre de palabras y de flores.

Ay de ti, que te atreviste a entrar ahí,

en el terreno sagrado de las rosas

donde siempre es belleza toda cosa

donde te rindes y saltas a morir.

Ay de ti, que tu destino es el vivir

cayendo en la cresta del ahora.

Que colectas en tu cesta los manjares

para luego en tu papel así escribir

la vida de colores y amargura

cruzando a toda vela siete mares.

A los poetas por valientes. XI-2020

De esa hoja que se cae.

 Soy un texto, sombra de esa hoja que se cae.

Soy un texto del tiempo presente y absoluto

y me consumo con él en su acontecer.

Soy lo último del ahora, la cresta de la ola

que ya pasó, eternamente en fuga

como la ola, como la ola.

X-2020 AJLR

Paseo en Avenida Constitución

 Hoy, Octubre, ya hace frío granadino.

Hoy, tras los días, salió el sol.

Salieron ya las violetas, las rosas

y las flores... ¡más hoy que nunca!

Actividad del sábado: por excelencia el paseo.

De todos los genes, edades, tamaños

y hasta un ciego, toda la gente va,

en busca del sol y no lo encuentran,

            pero llega.

¡Rayo que no cesa  ven a mí  que

no cese! Hoy estoy esperando a que,

tranquilo, tu presencia sea patente

y el mal así, se torne caduco.

Granada. 03-X-2020

Carta desde Albayzin a tres horas de los veinte.

Querido Alberto.

Si todo sigue su curso, ya debes tener los 20. Yo aún tengo los 19.

Te escribo porque si me escribo a mí, ahora, me derrumbo. En momentos de soledad, a veces, es mejor escribir a otro.

Después de un camino violento, te deseo con amor que tengas un buen camino. Por lo demás sobran palabras pues me conoces bien.

25-IX-2020

Camino a Hel.

 Gran amigo no estés triste

que aunque el tiempo nunca espera

no te rindas;

¿Recuerdas cuando me viste?

éramos dos primaveras

y dos vidas;

Camino a Hel, camino a Hel,

de eso tú no tengas dudas.

Pero y es que..:

Si surfeando y bailando en ser

nuestras al mas son unidas, son desnudas 

para siempre.

VIII - 2020 ACDTDLS

Regocijo del roedor.

Simétrico calor en esta manta

que me empuja a contemplar la realidad

respirando aire respiro al respirar

el aire templado de este mantra.

Canto a la luna canto al sol canto al agua

canto la oda del ahora que es vital

canto con las olas canto con el mar...

ahora soy la cuna, el caracol, ahora soy cantar.

La fragua, el estigma o el sabor sideral

a veces padezco, a veces me mata,

no empacha la racha: la sufro sin  más.

Los colores han vuelto, están y no se van.

Esta vez soy jilguero soy flor y ratón

que es flor en el barro: rata-ruiseñor.

VIII - 2020

A Silvio Mcmahón - cuando era joven.

 Dime, Calíope, y dejate de mitos

¿Quién dará de comer a los árboles?

¿Por dónde brotará el agua de los Dioses?

¿Cómo cuidaré yo a los bichitos?

Si siempre que te miro, te noto fría

Siempre, Penélope, triste, dando voces

Que coses felicidad por el día

Y siempre por la noche la descoses.

Deseo y te imploro con gran humildad

Que seas curiosa y fuerte en voluntad

Y que descubras a Odiseo sin reproches.

Que el enfado de sustancia sea leve

Que a lo bello lo valores siempre

Y que ojalá algún día te tornes noche.

Un lugar de tiempos distintos

Estoy en un lugar de tiempos distintos,
De distintos tiempos
Antaño en el recuerdo
Vuelve latiendo
¡Tantos tengo!

En este lugar de tiempos me hallo,
De uno a otro sin demora,
Sin paradas por las horas
Y ademanes como un mago
A horcajadas en la horca.

Y esto que digo no es vano
Vivir mucho es vivir lejos
Y la vida, vida cuesta,
Que la desdicha del anciano
No es haber llegado a viejo,
Es llegar sin darse cuenta.

VII/2020